Играй, девочка, играй. А ты думала, что можно прожить всю жизнь, не снимая розовых очков? Очнись, проснись, и думай. Прячься за масками - это полезно. Гордись собой - тебе есть чем гордиться. И играй, играй, прикрывайся масками, тебе это необходимо. Играй! Ты умеешь, я знаю. Тебе тоскливо оттого, что яда в душе скопилось слишком много. Тебе кажется, что скоро будет всплеск? Доставай маски - никто не должен видеть презрительную прозрачную слабость, скатывающуюся по щекам. Скажи, ведь я просто твое мстительное темное второе "я" - тебе ведь необходимо кого-нибудь унизить, поставить на место, и ткнуть по его раздувшемуся за лето самолюбию острым ноготком? Почувствовать, что ты - лучше, во сто крат, знать, что тебя боятся, ведь уважать тебя уже не могут... Страх и уважение - взаимоисключащие вещи. Немного осталось, всего полтора месяца, и вокруг снова будет толпа восторженных придурков, называемых по недоразумению учащимися. Трудность за трудностью, тяжелый график без единого лучика солнца на небе и внутри, без запаха мокрой травы, без поддержки изящной молнии на черном небе... Сама по себе, одинокая, и черт возьми, совсем-совсем не сильная, но скрытная, мать вашу, скрытная, настолько, что сама уже не понимает, что, кто она вообще такая, и человек ли вообще, если не способна ни на одну искреннюю эмоцию, все - фальшь, стопроцентная, едва прикрытая, но тем, с кем ты зачем-то еще общаешься, кто еще терпит тебя, это подходит. Ты хочешь заплакать - чтобы потом не сорваться, при всех, при толпе сочувствующих зевак, сливающихся в одну ненавистную серую галдящую толпу, которая одним голосом спрашивает:
- Что случилось, Настюш?
Не-на-ви-жу.
Ты плохо сыграла, а теперь - беги, девочка. И надевай маску холодного безразличия, а-ля королева всех смертных, которая с презрительным надоумением разглядывает унижающиеся физиономии придур... учащихся, просящих "списать домашнюю, потому что я совсем-совсем ничего не понял", и давать это свидетельство твоего превосходства в руки очередного недоумка, который расцветает глупейшей улыбкой, и тебе даже чуточку завидно, потому что ты умеешь только криво ухмыляться.
Тебе ведь даже учиться играть незачем - ты с пяти лет этим и занимаешься, накидывая на свое, тогда еще хилое и тщедушное тельце, плащ пай-девочки, тогда как где-то внутри гнездилась уйма чувств, выражавшихся только в теплой девичьей улыбке.
Год от года все сложнее скрываться под плащом идеальной девочки, ибо ты уже выросла, и плащ мал. Приходится учиться рисовать маски на непокорном, пока еще теплом и умеющим выражать эмоции, лице.
Господи, пусть хотя бы что-нибудь случится, хоть что-нибудь, мало-мальски объединяющее весь тот нелепый сброд, который почему-то называется "населением Земли".
Я ведь люблю жить, и умереть хочу только потому, что про смерть я совсем ничего не знаю...

Любая любовь имеет право на существование. Лю-ба-я. Я говорю не только про гомосексуальную. В конце концов, девочки и мальчики тоже бывают разных возрастов, и почему-то это не мешает им влюбляться друг в друга.
Все слышали легенду про две половинки? Вот тот, кто разламывает двух людей на эти половинки, сошел с ума. Так появились геи. И пары самых разных возрастов. По-моему, с этим нужно смириться. Всем. Честное слово, если я когда-нибудь увижу на улице двух мужчин, идущих за руку, я не буду тыкать в них пальцем, хихикать и подначивать их, как это будут делать окружающие. Да что там... Так будет делать большинство моих одноклассников, просто знакомых, все мои подруги, ВСЕ. Потому что я - пофигист. Хотя нет, это из другой оперы. Потому что любая любовь имеет право на существование. Даже такая.
Любой человек от природы бисексуален, и это еще дядя Фрейд сказал. И то, что некоторые индивидуумы выбирают себе в пару человека своего пола... Ну и что такого? Это нормально, и появилось это явление далеко не вчера. Одного не могу понять - почему с это никто не хочет принимать как данность? Почему при слове "голубой" или "гей" люди начинают кривиться и плеваться?
Господи, была бы Люциусом Малфоем, назвала бы их невежами. Но я не Люц, поэтому просто называю их дураками.
К чему это я, если все, кто на меня подписан, достаточно благосклонно относятся к сексуальным меньшинствам? *слешеры * А не знаю. Просто голова болит.

Моя тишина всегда пахнет паникой и тупым отчаянием.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Если я погода, то... холодный дождливый день с грозой
Если я фрукт, то... гранат
Если я оружие, то... лук
Если я металл, то... серебро
Если я сюжет, то... обычный, но отчего-то запоминающийся
Если я ягода, то... крыжовник
Если я муз. инструмент, то... скрипка
Если я драгоценный камень, то...сапфир
Если я время суток, то... иссиня-черная ночь
Если я запах, то... мокрой травы и дождя
Если я танец, то... вальс (или танго? :shy
Если я мебель, то... неудобный жесткий стул
Если я напиток, то... красное вино (а я ведь его даже не пробовала. Мне просто цвет нравится)
Если я месяц, то... август
Если я историческая эпоха, то... серебряный век?
Если я цвет, то... изумрудный
Если я настроение, то... тупая грусть
Если я лес, то... Запретный =)
Если я стиль музыки, то... классика
Если я скорость, то...
Если я вкусовое ощущение, то... горько-сладкое
Если я литературный жанр, то... романтичная драма
Если я природное явление, то... молния
Если я дерево, то... ива
Если я страна, то... дождливая Англия. Или Шотландия, не могу решить.
Если я животное, то... лошадь.
Если я жанр кино, то... трагикомедия, ага.
Если я часть тела, то... губы?
Если я способ самоубийства, то... быстро, с крыши.
Если я чувство, то... любовь?
Если я звук, то... долгий, протяжный
Если я день недели, то... суббота
Если я планета, то... Венера
Если я морское животное, то... дельфин
Если я сторона света, то... север
Если я птица, то... галка
Если я растение/цветок, то... василек (это мое прозвище, причем старое)
Если я стихия, то... воздух
Если я город, то... Лондон
Если я число, то... девять

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Сейчас не так уж поздно, и я абсолютно уверена, что небо не должно быть таким темным. А ведь гроза была уже полчаса назад. И я, почему-то не хочу видеть радугу. Она... скучная?
Я знаю, что если сейчас распахну окно, то буду оглушена богатством царящих на улице запахов. Запах мокрой травы, коры, мокрое железо тоже пахнет, и я не могу сказать, что этот запах отвратителен. Он хорош по-своему. А еще я снова была на той поляне. И я буду там рисовать. Там еще лучше, чем я думала, чем я могла себе представить - там есть довольно высокий холм, а еще железная дорога, по которой изредка проезжает электричка. А я обожаю звук приближающегося состава! Там никого, ни одного дачника, или, боже упаси, грибника вокруг, огромное, пустое пространство в несколько километров длиной, заполненное миллионами разных сухих травок, вдали высокое заброшенное здание, черт знает зачем там отстроенное.
Я хочу и боюсь узнать, как там пахнет после дождя. Ожившей пожухлой травой и цветами? Да, наверное. Там такой запах, что даже в сухую погоду сшибает с ног, а после ливня... А как там должна выглядеть гроза?! Да там же небо такое же пустое, как и сама эта поляна, не загороженное ни одним деревом, там наверняка прекрасно видны эти страшно-красивые темные облака перемежающиеся с нежными светло-голубыми оттенками чистого неба, а молния наверняка там во все небо, угрожающе-красивая... Да гроза в обычном доме по сравнению с грозой на огроменной поляне - ничто!
Откуда во мне такая странная тяга к одиночеству? Почему мне становится хорошо лишь при одной-единственной мысли о том, что на несколько километров вокруг нет ни одного человека кроме меня и моей подруги? Говоря начистоту, я бы обошлась и без нее, но до пресловутой поляны еще дойти надо, а она-таки довольно далеко... Я могу точно сказать, что могла бы провести там целый день. Да и ночь тоже. Я почему-то уверена, что ночное небо не менее красиво, чем дневное, нереально голубое с изумительно белыми огромными облаками.
И ведь я люблю людей, люблю общество - пусть оно состоит из пары-тройки Очень Близких мне людей. Но порой я готова пожертвовать и ими тоже в угоду собственному покою.
Месяц за месяцем я все тверже убеждаюсь в собственной странности. Странно даже то, что меня это почти не пугает. Почти.

Конец седьмой книги. Все хорошо, осталось только эпилог пережить и можно идти по домам, но тут выясняется, что Снейп выжил. Гарри рвёт и мечет (икру по-видимому):
- Как?! Как это у него получилось?
- Его снейпоманки откачали.
- [Цензура]! А я к нему уже благодарностью проникся! И кто он после этого?
- Профессор-Который-Выжил

Подходит Фродо к Зеркалу Галадриэли. Обеспокоенный Сэм спрашивает:
- Что Вы видите, хозяин?
- Я вижу, как я пожимаю руку Дамблдору... Я выиграл Кубок!..

Есть два способа соблазнить Снейпа. Но никто их не знает.

Только истинный снейпоман расшифровывает СТС как Северус Тобиас Снейп. (с) Birdie

Снейджер.
День святого Валентина. Северус видит, как за завтраком Рон поздравляет Гермиону. Это так же видит Дамблдор, будучи в курсе чувств профессора.
Вечером Снейп врывается в кабинет директора, наливает себе Огденского и залпом выпивает.
Директор, почти с порога:
- Он еще жив?
- Жив, - отвечает Северус сквозь зубы.
- Я поражен.

Поттер: Профессор, у вас здесь на чашке написано "Снарри". Это нормально?
Снейп: Поттер, не морочьте мне голову, возьмите стакан!

- Профессор Снейп, а что такое: с крыльями, а не летает, с глазами, а не видит, с клювом, а не клюет?
- Дохлая ворона.

Кабинет зельеварения, профессор Снейп протирает пробирки. Открывается дверь, заходит Дамблдор.
-Северус, грядёт день Последней Битвы, Упивающиея набирают силу... Нам нужно готовиться к войне!
Снейп, не отрываяь от своего занятия:
- Вот сейчас тут закончу, возьму лопату и пойду рыть окопы...

Спиннерс-Энд. В дверь стучат, Снейп открывает. На пороге старуха в белом и с косой, все как положено, но на черепе почему-то бантик, а саван в кружавчиках…
- Ты кто?
- Не видишь, что ли, - Смерть.
- Какая-то ты нелепая...

Он смотрит на меня своими зелеными глазами, в которых горит торжество. Да, он ждет от меня этих трех слов… Черт возьми, я же никогда в своей долгой жизни не говорил их таким, как он! Во рту – сухость, руки чуть дрожат, а сердце вот-вот выпрыгнет из груди. Только не здесь, не заставляй их говорить здесь, при всех! Я скажу эти слова, обещаю… скажу их лично тебе… Но не здесь!
Поттер переводит взгляд на директора, и я смотрю на Дамблодора с отчаяньем во взоре. Альбус, ну хоть ты образумь мальчишку! Я же не могу при всех… В ответ – загадочное мерцанье голубых старческих глаз. Что ж…
- Мистер Поттер… - нервно сглатываю, чувствуя, что сердце уже колотится о грудную клетку как пулемет. Дерзкий мальчишка лишь улыбается и поднимает бровь... Ну же, Северус, всего три слова... Скажи же: - Двадцать баллов Грифиндору!

Профессор Северус Снейп был таким мрачным типом, что даже глазами он делал так: МОРГ-МОРГ!

Северус Снейп, глядя в зеркало, бормочет:
- А ведь я уже стар...Я просто суперстар.


Может, для кого-то Лорд Волдеморт был Тем-Кого-Нельзя-Называть, но для старика Хоттабыча он всегда был просто Волькой.

Пусть страшней он темной ночи,
И не мылся никогда,
Снейпоманкам его очи
Впали в душу навсегда
Пусть уже он еле дышит,
Или уж отдал концы,
Все равно народ напишет
Все - от Снарри до НЦы,
Пусть он часто был под Гарри
(сверху, сбоку)
Не беда!
Если аффтары в ударе -
Сева будет жить всегда.


Со snapetales.com =))))

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра