[Wonderful-Alice]

Название - Ничего личного. Да?;
Автор - Wonderful Alice;
Жанр - Romance; ?
Рейтинг - Pg-13
Категория - слэш
Пейринг - Доктор/Мастер; Возвращаюсь к истокам. Доктор, Мастер - мамочка, папочка. Ы)
Саммари - Страшно спутанные мысли Мастера, возможно, помещенные в дневник.
Бета - Нету беты =(;
Примечание - я не знаю, что случилось, что я снова пишу по этому пейрингу. Да еще и от лица Мастера. О_о;
***
Он жалеет меня. Я не понимаю, почему он считает, что я нуждаюсь в его жалости. Он прикасается ко мне каждый день, и делает вид, что это получается само собой. Мне больно, а он думает, что это должно меня успокаивать. Я чутко реагирую на каждое прикосновение, даже кончиков его пальцев к моим ногтям. Я резко поворачиваюсь, встречаясь взглядом с теплыми карими глазами. Я. Ненавижу. Их. Их жалость, соболезнование, сочувствие. Я отдергиваю руку.
***
- Ты снова едва не угробил последнюю машину Времени, идиот! - шиплю.
- Но не угробил же! - оправдывается он, включая виноватую улыбку.
Я ненавижу его. Ведь ненавижу же?
- Да, спасибо за очередную мягкую посадку! - вскипаю я.
Он виновато улыбается, его глаза мягко мерцают за стеклами глупых очков. Я знаю, что они ему не нужны, но разве я имею право сказать, что без очков он мне нравится гораздо больше?
Я встаю из пыльного угла, куда меня забросило при очередном приземлении, и иду к нему. Я хочу его уничтожить. Да?
Он откровенно недоумевает. Он не знает, что я хочу сделать ему больно. Я подхожу так близко, что чувствую, что от него пахнет чаем и яблоками. Он не ест яблок, но он ими пахнет. Парадокс.
У него мягкие губы. Я на время забываю, что мщу ему и позволяю отдаться ощущению теплого тела рядом, дыхания, обжигающего мои губы, рук, обнимающих меня. Обнимаю его за шею, а он распахивает глаза. Глупец.
Я прикусываю его нижнюю губу, и он, наконец, приоткрывает рот.
Хватит. Достаточно. Я довольно ухмыляюсь, набрасываю на плечи пальто, и ухожу. Я ведь хочу его уничтожить? Тогда почему мне понравилось?
***
Он больше не трогает меня, не старается находиться рядом, не прожигает взглядом мою спину, и я не слышу по утрам его удаляющиеся шаги от моей комнаты. Я должен чувствовать облегчение, а вместо этого понимаю, что те прикосновения если и были болью, то сладкой болью. Я идиот.
***
Вхожу в консольную комнату. Он стоит спиной ко мне, опустив голову. Это странно. Обычно он скачет, улыбается, и не понимает, что его с потрохами выдают пустые, безжизненные глаза. Он устал. Я тоже от этого устал. Может быть, он это, наконец, понял?
Он оборачивается, и секунду раздумывает, что ему делать. А потом ослепительно улыбается, взъерошивает волосы, и что-то радостно говорит.
- Хватит, - резко обрываю я. Мои глаза холодные, безразличные. Я точно знаю это - я вижу точно такое же выражение в его глазах.
Его фальшивая улыбка гаснет.
- Что... хватит? - осторожно спрашивает он.
"Ты понимаешь, о чем я" - слова застревают где-то на полпути, и я сам не понимаю, что делаю. Это... неправильно. Я внушаю себе, что это просто месть. Ничего личного. Да?
Я снова чувствую запах чая и яблок. Улыбаюсь, и понимаю, что влюблен. Это месть. Ничего личного. Отличие лишь в том, что это моя месть самому себе. Я не продумал, что могу любить. Я не знал. Не предусмотрел. Идиот.
Я утыкаюсь лицом в его плечо, и улыбаюсь. Это так не в моем стиле - улыбаться. Он все еще напряжен, и нерешительно гладит меня по спине. Я понимаю, что сжимаю его руку, и ослабляю хватку.
Поднимаю глаза. Он встревожен.
- Ты думаешь, я ненормальный? - безразлично спрашиваю я, рассматривая его руку, которую только что поцеловал.
- Я почти уверен в этом, - он снова улыбается, на это раз - искренне. Я вижу это в его глазах, и теперь они почти не раздражают меня, - я почти уверен, что мы оба ненормальные.
Он внимательно всматривается в мое лицо. Теперь в его теплых глазах нет жалости, только интерес. Наверное, он решает, имеет он какие-то права на меня или нет. Может он меня поцеловать, не боясь получить за это удар, или нет.
Я могу ему ответить - нет. Я не ударю его, если он меня поцелует. Он тянется ко мне, ожидая, что я вырвусь из его рук, и уйду, хлопнув дверью.
Я не сделаю этого. Ему назло, себе назло. Когда он сам отстраняется, осторожно убирая свою руку из моей, я чувствую что-то вроде разочарования. Он говорит что-то неважное, несуществующее. Пожалуй, теперь я точно его ненавижу, и считаю необходимым сказать ему об этом.
- Я тебя ненавижу, - выдыхаю я, и гордо ухожу, сохранив остатки достоинства.
Он не понимает, что не так. Я и сам не понимаю, что не так. Со мной.
***
Я открываю глаза, и боюсь шевельнуться. Я знаю, что за чуть приоткрытой дверью сидит он. Я слышу его дыхание, слышу бешеный стук двух сердец. Лежу, боясь двинуться, и краем глаза смотрю на часы. Сейчас около трех часов ночи, если мы на Земле. Его любимая планетка. Я проспал всего двадцать минут. Минута в минуту. Я очень пунктуален. Я сплю всего два раза в неделю, и каждый раз, просыпаясь, слышу, как он уходит от моей двери. Я вижу его насквозь, я знаю его. Он боится, что я что-то сделаю с собой, ему страшно однажды не увидеть меня, пьющего кофе в библиотеке. И ему просто нравится слушать мое дыхание. Я так думаю, и знаю, что я близок к истине.
Его дыхание выравнивается, сердца больше не бьются в адски неправильном ритме. Он уснул. О, это настоящая удача!
Я выхожу, осторожно ступая по мягкому ковру, так удачно здесь постеленному. Я счастлив представившейся возможности. Я осторожно подойду, достану ключ от ТАРДИС и свою отвертку. И я убью его, и даже сделаю ему одолжение - я сделаю это быстро, ему будет очень больно. Он свихнется прежде, чем умрет. О, да, это будет справедливой расплатой за его жалостливые взгляды и осторожные прикосновения, когда я хотел гораздо большего... Я стою перед ним. Да, это подло - нападать на спящего, но когда это меня останавливало? Так какого же черта я стою здесь в нерешительности, смотрю на его алые чуть приоткрытые губы, как идиот? Почему я считаю, что он красив, ведь через минуту он должен быть мертв! Должен быть... Но не будет.
Неужели, я правда, влюблен?
Я опускаюсь перед ним на колени. Я никогда не позволял себе стоять перед кем-то на коленях - никто не достоин этого. Ухмыляюсь. Да, мне радостно от того, что я сделаю.
Я опускаю голову на его согнутые колени. Он распахивает глаза, и видит, где лежит моя голова. Я резко притягиваю его к себе за галстук. Он не успевает опомниться, - к счастью, - и его приникаю к его приоткрытым от удивления губам. Его сердца снова часто-часто бьются. Почти как у меня. Он несколько секунд сомневается, пока я целую его. С первым стоном его сомнения рушатся, как карточный домик. Он крепко держит меня, не давая отстраниться, и я благодарен ему за это. Он прижимает меня к стене, и отстраняется сам. Я разочарован, и не могу сдержать протестующий вздох. Он улыбается. Придурок. И проводит пальцем по моему лицу. Зачем? Но именно этих прикосновений я ждал - наполненных оглушающей нежностью. Я понимаю, что он хочет меня. А я хочу его. Неделю назад я сказал бы, что я его ненавижу, а он меня жалеет. Как все быстро меняется, когда находишься на этой проклятой планетке. Он кладет голову на мое плечо, прижимается еще ближе. Я выдыхаю - я не могу больше, я хочу уложить его прямо здесь, на холодном металлическом полу, я хочу видеть, как он будет извиваться подо мной, умоляя о большем.
Его голова все еще покоится на моем плече, а руки обвивают талию. Он шепчет, что любит меня. А я никак не могу выбрать, что сказать: "Я знаю" или "Я тоже". Наконец, я решаю промолчать, просто притягивая для очередного влажного поцелуя. Он стонет и тянет меня в кровать, а я стараюсь убедить себя, что все еще его ненавижу. Все, что сейчас здесь, в этой кровати, случится - всего лишь месть. Ничего личного.
Да?