[Wonderful-Alice]

Название: «Теперь, пожалуй, все»
Пейринг: Симм!Мастер/Десятый Доктор
Рейтинг: PG-13
Дисклеймер: Мне ничего не принадлежит, но я не против, если кто-то предложит.
Предупреждение: ООС, недосюжет, в общем, ничего нового.

- Мастер?
- Ты ждал кого-то другого?
И плевать, что он вообще никого не ждал, а уж тебя тем более. Тебя – с царапинами по всему телу, с ожогом на ладони, с раной на животе и без барабанов.
- Тебе помочь?
- Да, знаешь, было бы очень неплохо, иначе я сдохну снова на твоих руках – хочешь?
- Не говори глупости, я сейчас… - он протягивает к тебе руки, но стоит ему заметить выражение в твоих глазах – неприязнь и практически ненависть, он убирает их обратно.
Ты стягиваешь с себя пропитавшийся твоим запахом и кровью свитер вместе с проклятой растянутой красной футболкой и шипишь от боли – рана начала затягиваться, кровь – сворачиваться и ткань прилипла к животу.
Тебе противно от того, что ты нуждаешься в чьей-то помощи, тебе противно признать свою слабость, и – да, ты знаешь, чем тебе это грозит. Он же потом не отпустит тебя. Под любым предлогом. И это, в общем, будет честно. Но когда Мастер задумывался о честности?
Он неловко ухватывает тебя за плечи и разворачивает к консоли, ты снова едва сдерживаешь стон – на плечах тоже синяки.
- Ой. Прости, я не видел, - оправдывается он, надевая свои нелепые очки.
- Просто сделай что-нибудь уже, мне больно! – и снова плевать, что звучит как требование, а не как просьба.
Он проводит ладонью над самой глубокой раной – тебе больно, и это так выматывает, что успокаивает лишь одно – ему ничуть не лучше.
Ты падаешь на консоль, и тебе абсолютно все равно, что мелкие рычажки впиваются в спину, что ты можешь включить что-нибудь не то, ты слаб.
Ты хочешь спать или еще лучше – вообще не жить больше.
Доктор опирается по обе стороны от тебя на консоль, и, кажется, сейчас упадет.
Ты пересохшими губами все-таки выдавливаешь из себя благодарность.
Он шепчет:
- Знаешь, я сейчас едва не регенерировал – перед тем, как ты пришел. Поэтому… я не могу вылечить тебя всего. Прости.
И он наваливается на тебя всем телом, кажется, потеряв сознание.
Тебе его жалко. Безумие – еще пять минут назад ты его терпеть не мог, а теперь жалеешь.
Ты соскальзываешь с панели и тянешь его за собой.
Он лежит – голова на твоих коленях, ноги в неестественной позе, одна рука за головой, в твоих руках, вторая – на полу, а ты уже засыпаешь, вцепившись в эту руку, как сколько-то там сотен лет назад вцеплялся в игрушку.
Ты просыпаешься от того, что кто-то, ясно – кто, берет твою руку в свою. Доктор сидит напротив и смотрит, смотрит, в глазах – любопытство и какая-то странная осторожная нежность.
- Ты откуда такой пришел, Мастер?
- А ты не рад, придурок? – огрызаешься ты. Просто по-другому ты не привык, - ладно. Извини, – извиняться тоже трудно. Впрочем, когда не смотришь ему в глаза – это просто слова.
- Я понимаю.
- Ты меня теперь не отпустишь, - констатируешь ты.
- Я думал, ты понимаешь, на что идешь, обращаясь ко мне за помощью.
Ну, по крайней мере, он не врет и не увиливает. Однако ты все равно недоволен – да и как можно быть довольным, обрекая себя на вечное проживание рядом с Доктором?
- Ты сегодня на удивление честен, ДОКТОР, - последнее слово выходит почти ругательством.
- Не надо так, Мастер, - он снимает очки и устало трет глаза.
- А то что? Запрешь в своей комнате? Поставишь в угол? – слова так и рвутся из горла, а ты, сам того не осознавая, поднимаешься с пола и смотришь ему прямо в глаза.
Он встает, хватает тебя за шею и вклинивает ногу между твоих ног и шепчет, нет, скорее шипит:
- Я же просил, не надо так, Мастер!
- Да иди ты, - выдыхаешь ты с хрипом. Он сжимает горло все крепче и наклоняет тебя все ниже, одна твоя нога крепко зажата между его ног, а вторая скользит по полу, и ты абсолютно не знаешь что делать – ты не ожидал от него такого. В конце концов, ты просто бьешь его куда-то в район бедра.
Он отступает назад, на лице – недоумение… и злоба.
- Почему я не могу тебя ненавидеть? Почему?!
Он запускает руки в волосы и смотрит на тебя с отчаянной яростью.
Ты смотришь на него, и радостно осознаешь, что он сходит с ума.
- Да, действительно, почему? – поддакиваешь ты.
- Почему я не могу тебя ненавидеть? – повторяет он беспомощно, повторяет и пристально смотрит тебе в глаза.
- Почему? – эхом откликаешься ты, и у тебя рождается почти плотоядная ухмылка.
Доктор приближается к тебе, ставит руки по обе стороны, как это было до, и проводит тыльной стороной ладони по твоему лицу.
- Почему я? – на этот раз обреченно-нежно.
Ухмылка стремительно сползает с твоего лица. Ты не знаешь, почему он. И почему ты не можешь его не ненавидеть.
Вы стоите напротив, ваши взгляды прикованы друг к другу и кажется, что не хватает чего-то еще. Совсем чуть-чуть, совсем немного, чтобы завершить картину.
Его руки нерешительно обнимают тебя за плечи, а целует он почти невесомо.
Теперь, пожалуй, все.