Я сейчас читаю внезапно найденного за шкафом Сартра, "Тошнота".
читать дальшеИ хоть читать это сложно, меня уже практически тошнит от этого, но вот как раз это чувство противности и заставило меня запомнить эту книгу и написать о ней.
От нее вправду тошнит. Не знаю, почему, все люди там такие противные, обычные, со своими пороками. И ладно, если просто пороками, но тут они такие противные, не знаю...
Одинаковые, что ли. Они живут сами по себе, кучка дураков. Шесть миллиардов.
Или сколько там нас было во время написания книги?
И даже главный герой.
Боже, главный герой. Рыжий, и, кажется, постоянно находящийся под наркотиком. Ну как так можно было угадать? Я тоже так думаю и так делаю.
У него обычный день, самый скучный, солнечный, но серый. И он сидит дома часов до шести, просто потому, что до шести часов в такой день НИ ЗА ЧТО НИКОГДА НИЧЕГО НЕ СЛУЧИТСЯ. Он уверен в этом, как вы уверены в том, что сегодня наступит ночь.
Он смотрит в окно, на свое плывущее отражение, и видит только огненно-рыжие волосы, ничего кроме, а лицо его ему же кажется мерзким, противным, непримечательным, и там написано, что его уже называли уродом.
Что за главный герой? Он пишет книгу, и смотрит на людей, замечает что-то непонятное, и мыслит совсем по-другому, отлично от других, совсем-совсем по-другому, я его не понимаю!
И вот тошнотно становится от его мыслей, которые я до конца понять не могу, но даже так они оставляют мерзостное ощущение.
Я не знаю, почему так, но это факт, мне нехорошо от этой книги, и читаю я ее медленно, с упорством мазохиста.
Быть может, у меня такое чувство только из-за названия.
И вообще, надо бы дочитать до конца, а потом писать в дневник, но я не могу держаться.