Это то, что я, скорее всего, никогда больше не допишу, а выбрасывать жалко. Доктор/Мастер, рейтинг где-то PG. Наверняка есть пунктуационные ошибки.

Такое ощущение, будто мне заживо снимают скальп, ломают череп, и упорно, холодно тыкают в мозг тонкими острыми ножами, в знакомом дробном ритме, превращая в совершенно бесформенную массу, а я жив, я все чувствую…
- Уходи!
- Но Мастер…
- Пошел вон, я сказал, - сквозь зубы цежу я ему, стараясь не смотреть на него, цепляясь взглядом за истоптанные кеды как за соломинку – так хочется посмотреть ему в глаза, узнать что он думает, как тает его недоумение, как он все поймет и поможет, или хотя бы отпустит. Нельзя.
Я вижу, как эти чертовы красные кеды приближаются ко мне, согнутому напополам от боли.
- Доверься мне. Я ведь могу помочь. Почему ты…
Я сделаю все, чтобы ты не видел и не слышал моей боли. Я попрошу у тебя, чтобы ты не чувствовал себя виноватым. Я не знаю, зачем я это делаю.
- Пожалуйста. Умоляю, уйди.
Я разгибаюсь, и смотрю на него. Его поза, взгляд выражают ослиное упрямство, но сомнение уже точит его, я знаю.
Теперь главное не закричать.
- Ну же. Иди спасать своих землян, с ними наверняка уже случился апокалипсис. Торчвуд скучает, Джек истосковался, темнокожая, - я так и не выучил ее имени, - ждет и ревнует.
Он гневно сверкает глазами и топчется на месте.
А я не могу терпеть больше, но сжимаю зубы, и схватившись за голову, удивившись, что на ней нет крови, ухожу, еле волоча ноги.


***


А завтра… А завтра все непременно будет хорошо. Завтра придет он, и я скажу ему: «Прости». Или лучше «Привет». А может «Привет, прости меня, давай жить вместе?».
Он просто не может не придти, он всегда является, как черт из табакерки, чтобы отомстить. Он явится, всенепременно. Найдет, ворвется, не постучав, может быть, сломает дверь, ударит, заорет, а я скажу ему «Прости, давай жить вместе?».
Он остановится и смешно моргнет, как в Академии, а потом зашипит на меня, словно змея, которой наступили на хвост.
Ужалит.
- Думаешь, достаточно сказать «прости», я кинусь на твою шею, и будем жить вместе, долго и счастливо?
Он эффектно уйдет, твердо ступая по полу и оглушительно громко хлопнув дверью.
Я пойду за ним.
- Мастер!
Он, конечно же, не обернется. Он идет быстро, бесшумно, и как-то… скользя сквозь толпу. А мне приходится практически бежать, выискивая глазами его черное пальто среди других, не менее черных пальто.
Я могу и не бежать вовсе, ведь и так почувствую его, но отчего-то хочется догнать, схватить за руку и еще раз попросить прощения. Не простит, знаю. Но так хочется сбросить с себя это гадкое чувство вины и заодно избавиться от одиночества.