Название: Рассвет.
Автор: Prince Paradox
Рейтинг: PG-13
Пейринг: Доктор/Мастер.
Дисклеймер: мне, как всегда, ничего, кроме головной боли.
Предупреждение: ООС, оосище. Серьезно, Мастер совсем не Мастер, Доктор совсем не Доктор, да и вообще - я простой, скромный графоман.
Обоснуя у поступков нет, к прочтению не рекомендуется.
Саммари: а Мастер курит. И Доктор тоже.

Ха, да после такой шапки это точно никто читать не будет.Дождь хлещет с неба. Луна яркая, лучи отражаются в лужах, и звезды мерцают. Хлесткие струи блестят в этом свете, и так невыносимо уютно от этого света, от этих капель, от этого чувства вселенской защищенности, когда его рука в твоей, и пусть он смотрит скептически, насмешливо, но ты знаешь, что за всем этим прячется.
- Ну и какого хера мы здесь мокнем? – в его голосе недовольство, на лице – ухмылка.
- Я думал, что твой лексикон достаточно богат, чтобы тебе не приходилось использовать нецензурные ругательства, - безразлично замечаешь ты, сильнее сжимая его руку и пристальнее вглядываясь вдаль, где сходится небо и волнующееся море.
- Мой лексикон все еще позволяет мне не использовать нецензурные ругательства, но они поразительно точно отражают всю суть дела сразу, - отвечает он не менее равнодушно, чем ты, но руку из твоей ладони убирает, при этом заглядывая в глаза и мимолетно улыбаясь.
Он вытаскивает из кармана потертых джинсов смятую, повлажневшую пачку.
- Ты куришь? Ты с ума сошел! – ты выхватываешь упаковку из его рук, рассматривая название.
- Людям можно, а мне нельзя?
- Ты как ребенок!
- Ты же любишь людей… Отдай!
- Я сказал – нет!
Он делает шаг к тебе, хватает за лацканы пальто и шепчет отчаянно, его глаза напротив, кажется, бездонны, настолько черные они, и даже этот проклятый лунный свет отражается в них:
- Отдай. Их. Обратно. Я не буду от них зависеть, я не землянин, я тайм лорд – забыл? Тебе не понять, как приятно вдыхать дым и чувствовать тепло, принадлежащее тебе полностью – вот оно, в твоих пальцах, обжигает, и ты сам… откуда тебе знать, и правда? - он пожимает плечами, отпуская тебя так же резко, как и схватил.
Ты смотришь на черную смятую пачку, не замечая своих дрожащих рук. И правда. Откуда тебе знать, каково это – чувствовать тепло, которое полностью принадлежит тебе, и выдыхать остатки его в атмосферу? Тогда… почему бы не узнать?
Он молчит, засунув руки в карманы, и, кажется, догадывается, о чем ты думаешь. Во всяком случае, глаза его сияют, когда ты вытаскиваешь одну сигарету из пачки, с сомнением рассматривая ее.
- Долбаный дождь. Пошли отсюда, - говорит он тихо, и не расслышать в общем шуме.
Он протягивает руку за смятой пачкой, осторожно сжатой в твоей ладони. Ты отдаешь, пусть неохотно, но все-таки.
Он улыбается.
Вы неторопливо идете к ТАРДИС, из открытой двери которой льется мягкий желтый свет, насквозь промокшие, а ты еще и с сигаретой в кармане и смятыми мыслями в голове.
Останавливаетесь вы на пороге, не собираясь идти дальше - ТАРДИС не любит табачного дыма.
Он безмолвно достает из пачки еще одну сигарету, а за ней – зажигалку.
В твоих руках зажигается маленькая жизнь. Глупо так сильно утрировать, но ведь похоже – сгорит и утихнет, оставив после себя пепел и серую струйку дыма, мгновенно растворяющуюся, почти как человеческие воспоминания. Сколько у тебя было таких, тихо сгоревших жизней?
Он украдкой смотрит на тебя, не то настороженно, не то улыбаясь, а может, то и другое вместе.
Дым наполняет легкие, и тепло растекается по всему телу. Ты понимаешь его. Теперь ты понимаешь, каково это, почему земляне так любят курить – ведь так приятно, когда от тебя зависит маленькая, тлеющая модель человеческой жизни.
И даже если не вдумываться – тепло, зажатое между пальцев, тепло, наполняющее легкие – к этому так легко привыкнуть, если очень хочется быть любимым, если очень чего-то не хватает, и ты никак не понимаешь, чего именно, а сигарета – универсальный заменитель.
Но почему Мастер? Это тебе, тебе чего-то постоянно не хватает, тебе хочется быть любимым, но у Мастера давно вместо души – прожженное пятно, так почему он, а не ты?
Возможно, в чем-то ты фатально ошибся. Возможно, Мастер тоже может чего-то хотеть, кого-то любить, что-то желать и ненавидеть, и мечтать тоже может?
Ты думал об этом, но так и не смог понять, чего он хочет и о чем может мечтать, кроме вселенского господства.
Но ведь он зачем-то согласился быть с тобой?
Просто быть. Рядом. Чувствовать твое тепло и слышать твой голос.
Возможно, это тоже имеет для него значение?
Ты выдыхаешь последнюю порцию дыма, отбрасываешь сигарету, как следует втаптываешь ее в серые камни под ногами.
Он все еще курит, пристально смотря куда-то, и мыслями находясь слишком далеко, чтобы можно было его прервать.
Ты готов смотреть на это столько, сколько понадобится.
- Ну что уставился? – недовольно спрашивает он, сбивая пепел.
Ты качаешь головой. Он удовлетворяется даже таким ответом и снова вглядывается в горизонт, сжимая сигарету в пальцах слишком крепко, и руки его дрожат.
Сигарета тлеет, но он не замечает и продолжает безмолвно смотреть на успокаивающееся после ливня море и на стремительно светлеющее небо.
Наконец он поворачивается к тебе, а пальцы его уже пусты, сигарета мокнет где-то между камней.
- Когда я впервые закурил, это было… страшно. Такие мысли в голове – врагу не пожелаешь.
- А мне, значит, пожелал?
Он смотрит на тебя, оценивающе прищурив глаза. Молчание почему-то пугает.
- Ты мне не враг, - наконец, заявляет он.
- Да? – ты удивлен. Еще бы. Когда вы не были врагами? Разве что в Академии, но тогда это были не вы.
- А ты хотел бы быть моим врагом? – спрашивает он, не отводя взгляда и немного склонив голову.
- Нет. Мне хватило.
Он почти незаметно улыбается и тянется к левому карману, где, ты помнишь, у него лежит заветная пачка.
Ты порываешься вперед, хватая его за руку. Он смотрит недоуменно то на свою руку в твоей, то на твое лицо.
- Что это значит? – в голосе злоба, и он настойчиво убирает свою руку.
Ты не отпускаешь.
- Зачем? Что она заменяет? Я могу помочь?
- Что заменяет, Доктор? – спрашивает он еще более озлобленно, чем раньше, и прикасается губами к твоим губам, и руку твою сжимает крепче, будто ища поддержки, - это, и вряд ли ты мне можешь помочь!
Твои сердца стучат до безумия громко и тебе страшно - ведь это все меняет, а главное, ты вполне можешь ему помочь.
Ведь можешь?
Но комок подкатывает к горлу, мешает дышать – ну почему все так сложно, да?
Тебя не смущали его частые прикосновения, ты не задумывался над тем, почему он не сопротивляется, когда ты берешь его за руку, почему он смотрит на тебя так…
– …тебя надо было обязательно ткнуть носом в факт, иначе ты был бы как слепой щенок, и не понял бы ничего до скончания времен! – кричит он, будто бы продолжая твои собственные мысли.
Ты знаешь, что со стороны выглядишь глупо, но не можешь сдержать улыбку, и ты видишь в этой ярости, в этой злобе что-то параллельно новое, другое.
Улыбаясь, слушая его затихающий от непонимания голос, ты дотрагиваешься ладонью до его лица и целуешь его почти автоматически.
Его губы пахнут дымом, твои, наверное, тоже, и кажется, вот она, замена сигаретам.
Он обнимает тебя за шею, ты чувствуешь его тепло, его эмоции, и все сильнее сжимаешь его руку, боясь, страшно боясь потерять его снова. Боясь, что он отстранится, уйдет, забудет – он многое может с тобой сделать, даже не прикасаясь.
Но пока он только сильнее вжимается в тебя, целует в ответ, а в твоей душе почти то же самое, что сейчас в Бухте Злого Волка – рассвет.